Borges

Le tocaba a Borges. Ya olvidado en los estantes, tantas horas compartidas intentando descifrar enigmas que no eran tales. Cuando te aproximas a Borges todo es denso; suena presuntuoso, las referencias literarias a las que refiere están alejadas y se necesita esfuerzo constante para intentar creer que se está a la altura.

Es un error; es más provechoso surfear las palabras y echar las redes allá donde los destellos marquen el tesoro sumergido.

Borges se perdió en la sabiduría: fue perdiendo luz conforme encorsetaba sus conclusiones filosóficas en la curva cíclica del eterno devenir, porque esa monotonía previsible le originó nueva niebla.

Sonetos perfectos, prosa impecable. Y a pesar de la maestría,  tras el reposo se observa un tono apagado, falta de color, quizá de una pequeña chispa. Lo suyo son reflexiones enmarcadas  en un  racionalismo opaco, que no aflora; son  disección del pensamiento humano, solo que, solo que, afortunadamente en el hombre, aunque a veces no lo parezca, también hay un elemento generatriz de vitalidad que escapa a toda lógica. Es un absurdo irreductible, al menos desde la razón, y al que se puede llamar alma, pero alma entendida  en un sentido individual, no concebida como un halo cultural que se  respira en el ámbito de la sociedad. El problema es que Borges conoce perfectamente esa profundidad intangible, pero que de su inmersión en lo etéreo se inclina a mostrar lo irracionalmente culpable, lo descarnado, la parte brusca; quizás consciente de que de mostrar la cara amable, lo luminoso, su literatura hubiera sido poco creíble, porque la historia del hombre abunda en lo brutal.

Busque claridades el lector a través de la contraposición, que hay literatura para encontrarlas. Y como Borges no es Borges sino la intelectualización de un” gólem” confeccionado con todos los libros que modelaron su vida, quedan aquí dos obras, una del propio autor y una antología por él recopilada.